Средь поля битвы, горы тел,
Врагов своих убив всех вновь,
Не двигаясь, стоял воитель,
Стряхнув с меча своего кровь.

Рослый, крепкий, как тот дуб,
В доспехе тёмном, словно ночь,
С усталым взглядом, что был пуст,
Что отдохнуть совсем не прочь.

Глянув на небо, он вздохнул,
Да так, что эхом разлетелись
Вся злоба, боль и вся усталость
Что в душу, тело ему въелись.

Не просто воин это был,
А легендарный Рыцарь Смерти -
Тот тёмный дух, что уж убил
Десяток тысяч ради мести.

Кровожадный злобный призрак,
Что убивает и калечит,
Рубит, режет, разрывает -
И не смей ему перечить!

Боялись все его в округе,
Ведь знали, что где он - там смерть.
Забудь уже о своём друге,
И будь готовым умереть...

Была известной та легенда,
А правду вот никто не знал -
Совсем незлым был наш воитель,
Не с прихоти он убивал...

Простым солдатом раньше был,
Жену имел, растил дочурку,
Хороший друг, примерный сын.
Но жизнь сыграла злую шутку...

Сотню лет тому назад
Был подло проклят Богом Смерти,
Душою вниз низвергнут, в Ад,
Закручен в страшной круговерти.

Заставлен сеять горе, хаос,
Крушить, резать, разрывать,
В крови невинных утопая,
Святых и грешных убивать...

Теперь, скитаясь по земле,
Он души, словно жнец тот косит,
И проклиная всё в себе,
Только лишь покоя просит...