Их стёрли, как одну большую кляксу,
Как пыль, осевшую на хрустале,
Как грязь,которую оставит всякий
Немытой обувью при дефиле.

Но всё ж они у нас существовали,
Ведь одиноко вывески висят,
Их тень сюда вернётся вновь едва ли,
Давно вопрос о возвращенье снят.

Нашли жильё на купленных просторах,
Где мусор день и ночь ветра метут,
Тайком заходят в гости к нам, как воры,
И творчеством чужим ещё живут.

Пройдут года... не станет их на свете
И, глядя с интересом в интернет,
Их внуки или выросшие дети
Увидят не дотёртый грязи след.