Она безропотно вставала на колени,
Хватая воздух жадно, как у Врат.
Она ткалА дорогу из сомнений.
И каждый повстречать её был рад.

Она была согласна на интриги
И в омут без страховки с головой.
Она любила залпом читать книги,
И представляла, что она- герой!

Была по жизни птицей перелётной,
Листом кленовым, сорванным с ветвей.
Жила она, как в сказке,- беззаботно…
А что глаза?! Они у нас мертвей!

Сверкали, как агаты, под Луною
Из- под чернильных, словно ночь, ресниц.
И пусть чудачка, что была одною
Из тех, кому важнее дУши – лиц…

Она смотрела сквозь печаль и маски
И разбирала суть улыбчивых людей.
Но ни к кому не подходила с лаской.
Пугала ветреностью мыслей и идей.

Она была… Она жила когда-то…
И по сей день она не умерла.
Но только, вот, «разбились» вдруг «агаты»,
И «птица» в клетке тщетно запертА…

Здесь нет морали и пустых упрёков.
Одно лишь «но»: не стоит всех «ломать».
Жизнь без того соткАна из пороков.
И что-то чистое не следует менять.

Коль не под стать тебе живое тело,
Или душа не кажется родной-
Простись, уйди… Но с образом не делай
Попыток глупых обрести покой.

Раз лЮбите кого-то, то не надо
Менять его и строить «под себя».
Цените то, что есть. Дабы утраты
Потом не «съели» дУшу до корнЯ!..