Погожим днём, похожей осенью,
Срывая паутин вуаль,
Бродил мой дед с винтовкой Мосина,
Тревожно вглядываясь вдаль.

Зима подкрадывалась лютая
К его простуженным лесам.
И вражья нечисть многолюдная
Ещё шныряла тут и там…

Не верил дедушка в бессмертие,
И знать не мог он наперед,
Что внук, спустя десятилетия,
По тем лесам опять пройдёт,

Любимым папой станет, мужем он,
Покладист будет и здоров.
Достанет здесь своё оружие –
Швейцарский ножик, для грибов.