Когда-нибудь, встречу я личный свой город,
Все улицы в нём растопчу каблуками,
Не стану пивом уталять голод,
Краситься буду не чёрно-мазками...

Наконец, залечу синяки на коленках,
Поклею обои, исчезнут окурки,
Имена, номера и строчки на стенках...

Выброшу кружку с обколотой ручкой,
Не стану носить с собой паспорт с носками,
Книжку читать не тайком в переулке,
А в сонном плену постоянных объятий.

Ну, а сегодня, пускай еще будут
Чужого города листья и холод,
Пускай поживут номера на обоях,
В кедах песок и шрамы по коже...
А на губах моих горечь. И солод.