Проклятая зима, хрустит снег под ногами,
Мы наступаем на него, а хруст — его душа.
Затем же упиваемся умершими слезами,
И смысл бытия его ногами удуша.

Но капли крови смотрятся на нём отлично,
Он жаждет отомщения и нашей смерти.
Чужие чувства ему явно безразличны,
Внутри людей ведь пляшут одни лишь черти.