Измученный острогом и вином,
Все обивающий бесплодные пороги,
Да об пол опирающийся челом…
Ты, человек, протаптывающий дороги…
Не пряником насытившийся - кнутом,
Надеющийся на призрачные тени,
И рыскающий за выхолощенным теплом,
В глаза цепляющий осколки сновидений.
Кому дарить застуженные вопли,
Цепляясь за осыпавшиеся скалы?
Всё истончающиеся лоскуты намокли:
Зажжем свечу, мы, опускающиеся в подвалы.
Где звуки в говорящей тишине
Сплетаются в могильные секреты,
Пусть мука, не заметная в темноте,
Рельефней обозначится с рассветом.