Любимый день, суровая весна,
На лепестках нарциссов - снеговые трели,
Уже давно всем хочется тепла,
Пока ж в руках качающиеся метели.
Прекрасен луч, казавшийся пургой,
Под солнцем тает добрыми словами,
И сердце оживает белизной,
А души перекроет куполами.
И мы следим, ступенями и шаг
Пока еще несмелый и негромкий,
И догорает внутренний очаг,
Пока в тени чуть стелется поземка.
В таком ключе, мечтательном, как стыд,
Мы ожидаем перемен погоды;
Осадок замутненный и чумазый смыт,
И одурачен, как парной глоток свободы.