В календарях настенных отрывных, так похудевших за прошедшее лето, 
мы отмечаем кружочками дни выходных, с огромной надеждой куда-то уехать. 
Пометки и галочки, красные, синие,
стихи, гороскопы, рецепты борща. 
А дни, как на зло, всё такие же длинные,
и рвётся в обгон непоседа-душа.
А нам бы скорей паковать чемоданы,
билеты в кулак и к подъезду такси.
Накинуть пальто и руки в карманы,
набрать смску, что выехал, жди.
А после ворваться с объятьями к маме,
вдохнуть пирожков пригоревших дурман.
И тихо сказать - "Пойдём к дяде Ване,
он мёду к блинам нам тогда обещал."

А. Саф[ари]