Ходит-бродит дождь бездомный.
Он облазил целый мир.
Моросит хмельной и сонный.
Мрачен, скучен, хил и сыр.

Тихий, грустный, одинокий.
Дождь – давно уже старик.
Жизнь была к нему жестока.
Он к лишениям привык.

Но устал бродить по свету.
Вот и выбрал Беларусь.
И решил: «На это лето,
Прямо здесь расположусь»