Сижу, жую алые розы.
Колется шип и стебель торчит изо рта.
Что может быть гаже прозы?
Это неточно, но моральная нищета.
Я, как те самые цветы,
Перемалываюсь в человеческой мясорубке,
Но лепестки осыпают следы,
А я - тянусь к бутылке и трубке.
Каждой материи - личное дно,
Существенному - яркое преображение,
Мне же красное сухое вино,
А истине - воображение.
Или затопчут, или убьют,
Самое гуманное - четвертуют;
Все наши цели умрут,
А мечты заштрихуют
Серыми клетками дня
И городскими дождями,
Не было бы меня,
То и несчастья б не лгали.