Это дождь, унылый царь, а не он просит прощения, -
Не придешь ты, я знаю, да и не жду сто лет;
Это ветер - мы все в его благословении, -
И его серебряный и легко надевающийся на руку браслет.
Это солнце, - его горячие лучи просят: «Прости же!» -
Не иначе, обжегся на пламени восковых свечей;
И не больно! - когда есть кто-то, кто вдалеке,
В воспоминании, убивает быстрее всех палачей.
Это море - широкое, как сама обида…
Мы не можем увидеть, кому причинили боль…
Мы не знаем, хорошо только, когда надежда убита,
Да вот только грани стираются, если это и есть любовь…
Это горы - давай поднимемся выше! -
Возможно, мне и там тебя никогда не спасти…
Так приятно, что есть на этой земле что-то, а, может, ближе,
Кому успеешь сказать, и кто сумеет услышать: «Прости!..»