По ту сторону облаков,
В чьем-то видении континента,
Ни слезами, но смыслом стихов,
Лечит преданнее момента…
И живут, как поют, слепцы,
Ни во тьме, ни во лжи, ни каясь,
И шагают наверх столбцы,
Периодически спотыкаясь…
Перепутанные, во славе,
Изувеченные отторжением,
В сладко-горькой, чумной отраве,
Больше болью, чем выражением…
Ведь ее нам не есть, ни пить,
С ней возиться до самой смерти,
Мы рождаемся… да, любить…
Некрологом уйдя в конверте…