Сколько было дорог - все мои,
Все обиды запрячу в котомку,
И проколы, и раны любви
Отнесу на окраину леса под елку.
Славы мертвые не имут -
Вот и чувства поблекли и выцвели;
То, что важно, на плахе сымут,
То, что вытерлось - сложено письмами.
И бегут откровенные дни…
Так и есть: мы в любви - одиноки;
Все затраты и раны любви
Я упрячу в лиричные строки.