Кто автор этих строк, не знаю,
Себе порой сам поражаюсь,
Бездонный видимо кладезь идей,
И не пишу я вовсе, - каюсь.
Я признаю ошибки, через стих,
Принять готов я наказание,
Не сумасшедший, и не псих,
Хотя как кто посмотрит, я не знаю.
Оценка творчества важна,
И нужно это мне порою,
Пусть сотня скажет, - Ерунда.
Один разделит скорбь со мною.
Не вдохновение, нет,
Пандоры ящик,
Где выпущены все грехи на свет,
И слабый луч надежды тает.
Так в зеркале, перед закатом,
Когда багровым полотном,
Окутано преддверие в завтра,
Увидеть сможешь ты того,
Кто в краткий миг порыва
Озаренья,
Стоит и смотрит чрез твоё плечо,
Как ты слова сплетаешь в рифмы.
Того, кого зовёшь ты Муза,
Вдохновение,
Кто двигает твоё перо,
И ласково крылами машет.
И острые её, как лезвия клыки,
И одеяние, - чёрный бархат.
И Ей поэт должен платить,
Когда она велит - Пиши!
За каждую строчку, - частичкой души.