Укрыта листьями дорога в отчий дом
И не видать в окошках больше света;
Летит по небу белым лепестком
Душа прогнившая, душа поэта.

Узнать пытаясь родные края,
То замирает, то уходит с ветром,
Но не признать любимые глаза,
Среди ста тысяч воинов рассвета.

К кому прибиться? Где найти приют?
Проходят толпы сквозь с пустынным взглядом.
Они другие: дышат и живут, —
А он застрявший на дороге ада.

В сырую осень, в мрачную пору
Оставил трон другим, тщедушным гадам:
Так завершил историю свою,
Забрав лишь память — главную награду.