пришла хорошая мысля, да не пойти-бы всем до*уя?,
а на х*я?, вообще всё на*уя?,
не избавиться мне от этого кошмара, никогда,
всё дело в безысходности, предначертанности,
склоняюсь я меж тем к сухости и истерзанности,
и вроде разбит, а ипполит,
болеть не должно, а болит,

и тем не менее: желчь течёт по вене,
туда-сюда, и шепчет изначально,
а том, как всё печально,
отчаянно, и строки пишутся,
причастие, по своему не помогает и не дышится,
надеюсь "время лечит", хотя оно беспечно,
но не может-же эта х*йня длиться вечно...