Это не грусть. Это то, что живет внутри,
И, несмотря на заметные блага, все знает.

Это зима слишком лютая, на пути,
Это бескрылая бабочка, что летает.

Это не грусть и не радость, не стыд и боль.
Это зарытая в недрах сознанья тягость.

Это приятная сладость, когда живой,
Это надежда на то, что добро осталось.

Это не чувства, взвинченные до сих,
И не приятная нега усталой плоти.

Это заставит о смерти подумать всех
Даже когда до нее не добраться, вроде.

Это не грусть, это то, что живет внутри.
И заставляет сердце не петь, а слушать.

В радостный час не пугайся ее, зови!

В радостный час так легко не заметить...
душу.