Через призму взглянем на оттенки:
Триколор на лакокрасках части;
Дунем образ из молочной пенки,
Выпавшей на кон червовой масти.
Улетает, бросив мир к ногам,
Причесав естественный ковер,
Историческая осень, равная Богам,
Окунувшись в царственный узор.
Пишут будни исключительное полотно,
Подтянув упруго рыжие рубцы,
Опыт прошлого, где переплетены
В ощущение грусти изразцы.
И в итоге не хватает краски -
Разбирают лучшие цвета,
Сбросив вниз оттеночные маски,
Как шампуни - с чистого холста.