Посвящается поэтам

Пролетая над бумажным полотном,
Строчки зацепляются крючками,
Глоток воздуха над отпертым окном -
Я на скрипке оперирую смычками.
Ценность есть, пока несут слова
Смысловую, стихотворную нагрузку,
Льется песня дорогого волшебства,
Предназначенная для истинного чувства.
И вальсирует единственный партнер -
Без названия, но тихими листами,
Разговор выводит дирижер -
Музыку творит рассветными часами.
Окуная непослушный карандаш
В черновой набросок разума - альбома,
Пишет тот же, но опять особенный пейзаж
Увеличивающегося живого тома.
Просто след, а, может быть, рывок греха -
Государство, не сумевшее подавить восстание,
Рана одинокого ростка, -
Как волдырь ответного сияния.