За годом год летят стихи,
Меняясь в пользу ожидания,
Но мозг не выпишет штрихи
С взрослевшим, зрелым опозданием.
Страдание ищет через строчки,
Где выход. Есть же туда вход.
Но у меня выходят точки.
И запятые. Не наоборот.
Опять размешиваю мысли.
Мне муза передаст привет.
И если есть еще вопросы,
То должен быть на них ответ.
Работа… Самовыражение?
Бумагу порчу, но не лгу.
И в пройденном отображении
Рефрен варьируя, бегу.
И вновь меня подводит память -
Я - не Колумб - источник слов,
Творю, приняв немое знамя
Из скучивающихся голосов.