Город - мой серый вестник, разутый пёс,
Бледные лица прячешь у стоп высоток,
Сгорбленные их плечи под тонной проз
Кажутся не масштабней обычных соток.

И по словам, штрихам, да, краям бреду,
Что на асфальте оставлены нам узорно.
В них маяки воскресений и гарь сред, у
Окон. А ты выдыхаешь свой снег и зерна,

Что прорастают могуче. Лови их мощь
Гордою маской, массой, ногой босою!

Город - мой серый вестник,
под болью толщ

Горечи этой,
скажи мне,
чего я
стою?