Ах, старушка - рукодельница!
Пряла до седых волос
Эти хлопья из метелицы
Туго заплетенных кос.
Упакованные в коробы,
Белый терем сторожат,
Враз окутанного города
Свитки кружев ворожат.
Не сумеет голос сорванный
Часть графы восстановить,
Но картины нарисованные
Гримом вслед возобновит.
И не пройдены, не узнаны
Нити пряжи меловой,
Белых ниток все не убыло
В самородной кладовой.