Мы все когда-нибудь увидим ветер,
Почуем свет в кромешной мгле,
Сейчас он так далек, так незаметен,
Его рассказы слышим лишь во сне.

Но вскоре он раскроет крылья,
Порхнет за тюль в тиши дождя,
Вином он пахнет и ванилью,
И поправляет шляпу с поезда сойдя.

Он видом подает брутальность,
А в голосе лишь только детский плач,
Скрипач, хотя не музыкальный,
На шутки над прохожими горяч.

Порою выйдешь в чисто поле,
Стиляга ветер тут как тут,
Так беззаботен на рассвете,
Он весельчак, хотя не шут!