Вечер, кухня, стакан виски.
В голове навалом мыслей.
Я прервусь на полуфразе.
Тихо растворюсь в экстазе.

Опять кровь бурлит по венам.
Эйфория стопроцентна.
Совсем нет самоконтроля.
Но вина не в алкоголе.

В пазл клеятся картинки.
Карты в руки по старинке:
На вальта ложиться дама..

Может просто он - тот самый?