Полозьями скрипя, к нам едут сани,
Природа шлет серебряный костыль,
И замирает солнце в розовом тумане,
И вымирает дол застенчивых пустынь.
И будто еле дышит, липкий сон,
Запахивающийся в зимнее одеяло,
И выбеленный сказкой, мягкий лен,
И взбитый пышно, доведен до идеала.
Чихает с неба мудрый бородач,
И вниз летят чудесные снежинки,
И укрывает землю, словно плащ,
Смахнув с лица невольные слезинки.
Теперь неспешно ходят облака,
Покачивая зыбкими боками,
И булькает цистерна молока,
На щеки нанося коралловый румянец.