Как мокрый щёлок, нехорош,
И мокр, и зябок… Странен дождь…
Ещё и снег не весь сошёл,
А он свой бисер нам намёл…
И ветер, сводный брат дождя,
Дыханием сырости скорбя,
Качает золы облаков,
Что в ипохондрии тонов
Замучил отрады весны,
Заплесневел желчью цветы,
И поморозил роскошь воли,
Вогнав осколки льда до колик.
Испортил всё, к чему причастен,
И захмелел седою мастью,
А, угнетая настроение,
Явил в миру души спасение.