По роману №8
Я не могу остынуть на ветру,
И не могу тебя потрогать,
И, подвизаясь к ласке и теплу,
Как женщина, играю в недотрогу…
Читаю я романы всякий раз,
Храня с закладками на книжной полке,
Но мелет чепуху занятный час,
Как кофе на старинной кофемолке…
Темнеют твои карие глаза,
Рассыпавшись горчившим шоколадом,
А я твержу себе, что можно и нельзя,
Метаясь между Валгаллой и адом.
Ты нежишь утро, бабочкой кружась,
Искрив меж делом бисероплетение,
И до того вязка слепая власть,
Что и не знаешь, благо иль мученье…