Ты - ангел с крыльями своих причуд -
Они, тебя поработив, умрут -
И будешь ты, как муха, биться о стекло,
И все, что любишь, еще не оживая, умерло…
И твой роман не примут в печать,
Поскольку всем неинтересно его читать,
И стих твой вновь не попадет в размер,
Ведь не придуман мир вне схем и мер…
Да и потом, смешно придумав, что ты Бог,
Отбудешь как положено, тюремный срок…
И в карцере, на хлебе и воде,
Покажешься, кем есть, как есть, своей среде…
Среде ножей, плевков и тумаков, -
Где время есть всему - приюта нет твоих стихов…