Где мой сентябрь, горький как вода?
С листом кленовым, настоянным на водке…
И в лужах серебрится острая звезда,
Ведь снова передали дождь по сводке.
И тучи побежали, все в пыли,
Сиреневой закусывая тенью,
В огне хватая сжатые угли, -
Вообще, природа - осень - неврастеник…
Живет абрис, художеством наброска,
Примерив, вроде, одинаковый сюжет:
Здесь пятна, там избитая полоска,
Но все затянуто в укоренившийся манжет.