Снег
Проклятая зима, хрустит снег под ногами,
Мы наступаем на него, а хруст — его душа.
Затем же упиваемся умершими слезами,
И смысл бытия его ногами удуша.
Но капли крови смотрятся на нём отлично,
Он жаждет отомщения и нашей смерти.
Чужие чувства ему явно безразличны,
Внутри людей ведь пляшут одни лишь черти.
Θ 2021-03-13
Поэт
Кричит он, выразительностью блеща,
Конечно, в праве так кричать.
Но слышала его тут дочь помещья,
Сказала, мол, Вам лучше помолчать.
И начала читать произведения...
Весь зал сидел, внимая красоту
Стихотворенья собственного сочинения,
Неслыханного раней на миру.
А молодец краснел нелепо,
Дескать, кухаркина-то дочь!
— хоть верить не хотел он в это —
Учиться грамоте не прочь.
Утёрли нос, загнали в угол,
(А ранней был великий он поэт!)
Сидит теперь, внимая слухам:
Грамота есть — таланту нет.
Θ 2021-03-13