Мир
Возьму я ручку, лист тетради,
И нарисую мир.
Нарисую забавы ради,
Где только я один.
Нарисую белую дорогу,
Где спят деревья и трава.
День длится понемногу,
И стоят на месте облака.
Будет домик небольшой,
На заднем фоне.
Будет он совсем простой,
На сером небосклоне.
Нарисую рядом сад,
Где нету ничего живого.
Где наблюдаю я закат,
И впрочем ничего такого.
Положу я ручку на листок,
И взгляну на картину.
Напишу рифмы пару строк,
И на секундочку застыну.
Нарисовал свой я мир,
Нарисовал забавы ради.
Для себя небольшой кумир,
На листе чистенькой тетради.
И.Махов, апрель, 2015
Θ 2015-04-16
Признание
День за днем, я все не такой,
Блужу от темноты к свету.
Не грешный я, да и не святой,
Не признают славы одинокому поэту.
И ночь съедает меня вопросами:
Призвание, успех идет ко мне?
Ночь уплывает быстро,
А сбываются они лишь во сне.
Может я и печалюсь порою сильно,
Эти желания не так уж и важны.
Кому-то ново, заманчиво ибо стильно,
А для кого-то мы все равны.
И.Махов, апрель, 2015
Θ 2015-04-16
Смерть поэта
Погиб поэт! И просто настала тишина,
В местах, где обитал когда-то он.
Ведь недавно горела свечка у окна,
А теперь затемнился синий небосклон.
Горькими слезами питалась земля,
Слезами незнакомых ему людей.
Склонились над могилой тополя,
Склонились, над цветами друзей.
Его забрали в далекий для нас путь,
Где воцарит яркая звезда.
Туда, откуда нам его не вернуть,
Туда, где хранят жизнь небеса.
И мир безмолвно провожал его,
Ведь все случилось в один миг.
Осталась поэзия без всего,
Остался без сына и старик.
И.Махов, апрель, 2015
Θ 2015-04-16