Восемь
Дважды проклятый в своём эгоизме
Поэт склонен винить лишь себя
И каждый винтик в его механизме
Отточил он с точностью до нуля.
Первый винт отвечает за отказы в мечте
Второй отвечает за порывы к ней
Третье за противоречье в себе
А четвёртый за сотни тупых затей.
Пятый – это тормоз, который всё ворошит
Шестой – пафос, который всё перевернёт
В седьмом – слабость парит
Восьмой – всё приберёт.
Θ 2015-01-12
Смеющийся крик
Моя попытка кричать – не больше чем смех
Порой отчасти даже сам над собой,
Я боюсь, что это даже не грех
А тупая борьба со своей судьбой.
Бессмысленно и беспощадно, как стекло
Я разбиваю осколки личности самого себя.
Бессмысленно и беспощадно, как в кино
Тону в киноляпах, от боли зубами скрипя.
Третий, четвёртый, да хоть миллион
На меня не хватит, наверное, дублей
Чтобы было всё идеально, как стон,
В порно за много, много рублей.
Θ 2015-01-11
Страдания позёра
Я люблю страдать.
Искать причины моего страданья,
Искать причины беспричинные,
Искать хоть что-то что продлит моё мученье.
Снова буду резать руки лезвием
Снова будут они в крови от скуки.
Самоубийца грешник? Но такой ли я?
Я просто позер, и я не один такой,
Имя нам легион самоубийц.
Самозабвенные хоронители
Собственных душ,
С собственным пафосом
И собственным чувством собственной важности.
Не смешно лишь тому,
Кто не смеётся над своей же глупой шуткой.
Порезать руки для того, чтобы привлечь внимание,
Поспать в ванне, ожидая потерять кровища кучу,
И вдруг неожиданно понять что ты не умер.
Ты снова здесь, в своём маленьком карманном аду.
Θ 2015-01-11
| 1 - 3 ... 3 |